Y dejo ya de filosofar y comienzo el relato, que así ustedes me lo han reclamado. Aunque a decir verdad, y como dijo Don Miguel, narrador de las aventuras del hidalgo de La Mancha (nooo, de Arturo no, del otro) no aconteció cosa que de contar fuese. La soledad es lo que tiene, no puedes recrearte en las venturas y desventuras del prójimo, y hablar de uno mismo resulta un tanto ególatra, a la par que aburrido.
El sábado amaneció un día nublado, pero sin agua, a pesar de los augurios de mis bien queridos compañeros de correrías ciclistas. Gracias a todos por los ánimos insuflados los días previos al evento, cacho caaaaa ….. maradas, que todo era compadecernos por el jarreo que nos iba a caer encima. Para regodeo de vuestras ilustrísimas les diré que lo que no llovió durante las 14 primeras horas de pedaleo me cayó todo de vez en las 2 últimas. Y con esto ya he desvelado que fueron 960 los minutos de mi Soplao personal. Añado también que nuestros dos compañeros de peña, los señores Menéndez y García, pasaron menos tiempo encima de la bici, aunque no fue poco.
Tras pasar por las enlosadas calles de Carmona se asciende al Collado de Montea (o Monte A, según qué cartografía), con su gratificante y descansada bajada hasta Ruente. Atravieso el prestoso puentín de a uno, con sus nueve ojos que te miran como diciendo “anda que no te queda ná, chavalín”. Del otro lado vuelvo a encontrar a mis chicas.
Subo El Moral con ánimo, adelantando a mucha gente, escuchando bromas, charlando un ratín con Félix el Asturcón, … Me cruzo con Rubén que, para mi sorpresa, va de retirada. Deben ser, pienso yo, los fantasmas del pasado, pues en el alto chispea un frío borrín. Y bajo con más ánimo todavía, que cuando llego a Juzmeana ya me he zampado los primeros 82 miles de metros, la mitad de la kilometrada. El avituallamiento de este punto ha pasado a mejor vida ¿la crisis? y no hay más comida ni bebida hasta Bárcena. La parada aquí se alarga un poco más de la cuenta, además de engullir lo que se pone a tiro necesito aplicar ungüento de fierabrás a mis escocidas nalgas, y perdone el lector por lo escatológico del tema, que las intimidades es mejor dejarlas dentro de casa. Pero si tuviera que enumerar y cuantificar las causas de sufrimiento del día nombraría piernas, cabeza y nalgas, por orden de magnitud creciente.
La subida a la Cruz de Fuentes hace mella en la cabeza. Para mí es una barrera anímica, es ahí donde has hecho la mitad del Soplao, cuando llegas al alto. Y no significa que el resto sea pan comido, y mucho menos en este nuevo Soplao. 17 pesados kilómetros sólo entretenidos por la belleza del hayedo y un aislado comentario de un gijonés : qué bien estábamos en la custa’l Cholu, amigo. - Dígotelo yo, respondo con una fugaz sonrisa, de las pocas que van quedando en la mochila. Y llegando arriba se repite el proceso: bajada rápida, aunque ésta es más breve que las anteriores. Poco dura la alegría en la casa del pobre y hay que empezar a subir a Ozcaba. Tras su paso llega otro de los duros momentos anímicos, porque se asocia el avituallamiento en esta bonita collada con una inminente bajada: pues no es así, aún quedan 5 km de penosa y pedregosa subida antes de dejarnos caer en un largo descenso que da tregua a patas, cabeza y culo.
Atrás quedan Los Tojos, y llegado a lo más hondo del valle, donde ya no se puede bajar más, empieza el momento novedades y sorpresas. Ya no se gira al este para llegar de nuevo a Juzmeana y ascender por el hace horas superado Moral. Ay!, mi bien querido Moral, cuánto te eché de menos, cuán felices éramos aun subiendo derrengados y arrastrándonos, a sabiendas que una vez culminado nos aguardaban 20 km de descenso para llegar a Cabezón. En esta nueva edición se toma la carretera hacia el oeste, hasta llegar a Correpoco.
Por fin comienzo el descenso hacia la Collada de Carmona, con mucho cuidado para no caer de la bici. En algunos momentos tengo que descabalgar para que el viento no lo haga por mi. Al llegar a la collada el espectáculo es dantesco. Una única ambulancia llena de gente, bicicletas abandonadas, todos tiritando de frío empapados hasta los tuétanos. Uno de los voluntarios de protección civil me comunica que la Guardia Civil ha cortado la carrera (todavía hay alguien que piensa) y que debemos esperar a que lleguen más ambulancias para evacuarnos o bajar en bici por carretera acompañados de un coche y en grupo. A la pregunta de ¿estás bien? respondo que no, pero que yo no me quedo, si tengo que esperar un minuto más en esas condiciones me muero.
Mis chicas me encuentran en el bar-refugio, envuelto en la manta térmica, pegado a la catalítica y con una taza de café firmemente agarrada entre mis manos como si fueran a robármela. La tiritona casi ha remitido. Estoy triste, no por mí, sino por Inés, que aguardaba en la meta bajo la lluvia, para levantar la pancarta que con tanto cariño elaboró por la tarde para recibirme. Pero esta vez esbozo una nada forzada sonrisa cuando me dice que, para ella, su papi sí ha acabado el Soplao.
Quiero dar las gracias al samaritano que cerraba esa noche el Bar Pedro, y a José, su último cliente del día, que me auxiliaron y llamaron a mis rescatadoras. Ah!, y por guardarme la bici hasta la mañana siguiente, desoyendo mi sugerencia acerca del abandono en un barranco, la venta, subasta o incluso destrucción de la montura en cuestión.
